d o a s f a l t o

Mudança

2008-01-17T09:19:00.000-03:00

Estou em A (De)cadência das palavras agora.

Vai para lá.

http://decadenciadaspalavras.blogspot.com
http://decadenciadaspalavras.blogspot.com
http://decadenciadaspalavras.blogspot.com
http://decadenciadaspalavras.blogspot.com
http://decadenciadaspalavras.blogspot.com
http://decadenciadaspalavras.blogspot.com

2007-11-16T23:33:00.000-03:00

É agora que "tudo" que fiz em um ano está em jogo...
De qualquer forma, com ou sem passar no vestibular, não se "perde" um ano...
É verdade que, no caso de não ter aprovação, não se "ganha" o ano: tudo começa de novo. Mas, de alguma forma, deve ser diferente...
Espero não passar pelo tal "de novo" a que me referi. Mas o futuro é aquela coisa... uma caixa de bombons, haha (como eu sou clichê!)

Tomara que eu não fique com um Caribe.

Enfim, desejem-me boa sorte.

E... não vou ser dramático. É bem simples: só uma prova. Que abrirá caminhos (? - quem sabe?)

Mediocridade palpitante

2007-10-20T00:26:00.000-03:00

Conteúdo censurado.

Como poeta, sou um ótimo... estudante?
Entendam-me: se tenho vergonha do que produzo aqui não é auto-crítica em demasia. É só consciência de que, pelo meu gosto próprio, acharia o que escrevi uma grande porcaria. Porque é.

Impossível atualizar esse blog.

Empiricamente

2007-09-09T00:30:00.000-03:00

Eu costumava fazer poemas ruins e brincar com essa história de escrever. Poeta, eu... quem dera soubesse. Fernando Pessoa é realmente inspirador... Não devia ter morrido. Vida miserável e passageira. Correria ligeira... não tão breve assim, mas espantadora. Cruel, eu diria ainda.
Ou talvez sejamos despreparados demais para lidar com ela. A pergunta agora seria: quando será que estaremos?
Da vida se leva experiência, isso eu bem sei. o trato das coisas se aprende assim, concluo... empiricamente. A vida como cientista não tem um pingo de ética. Não respeita... a humanidade.
E o homem, bem, esse próprio desconhece essa palavra. Então traz consigo a dor no peito, insolúvel e avassaladora.
E a experiência de fato adianta?
O ser acaba nessa... merda. Nem todos... os que não... sofrem.
É a imaturidade do não pensar. Ou a inocência, de Pessoa.
O amor se torna um sentido para tudo e quebra o sentido humanístico. nos faz, por vezes, cientista... esquece.
Já não falo coisa com coisa.
Mas, como o personagem de Lavoura Arcaica (Raduan Nassar) "misturo coisas quando falo, não desconheço, são as palavras que me empurram, mas estou lúcido (...), sei onde me contradigo, piso quem sabe em falso, pode até parecer que exorbito, e se há farelo nisso tudo, posso assegurar (...) que tem muito grão inteiro. Mesmo confundindo, nunca me perco, distingo para o meu uso os fios do que estou dizendo".

nem um pingo

2007-06-21T00:56:00.000-03:00

por teu lânguido olhar
vejo
que não sei tanto sobre a vida
nada sobre ser romântico
ou mesmo do bom e velho lirismo
não sei amar de olhos fechados
e pensar sem querer ter a razão

me divirto mal
não sei ser criativo ou expansivo
e sobre a liberdade infinda cri
não saber nada do que vi
do que ouvi ou do que senti
sou o meu não-eu,
por um lado me vejo tenro
e então quase que tudo é feliz
talvez
talvez
se eu soubesse ser humano...!
ah! como eu seria?
não sei se intenso
ou até atroz
mas qualquer coisa menos mórbida
que o nada tão veloz
pois esse nada é o que impera
venera e até vocifera
em minha pequena cicatriz

sobre tudo que venero
cá encontro minha humanidade
na idade que não revelo
desvelo do que a ninguém entrego
devaneio do que sinto
e do não-eu
o nada esboça uma cara de bunda
o nada amargo e doce, indeciso
o nada é como eu

que não tem um pingo de poesia

Contos urbanos I

2007-05-14T21:18:00.000-03:00

O sol brilhando atrás da núvem. Mais um dia como todos os outros, em que se pensa sobre a vida em uma viagem de quinze minutos de ônibus... O ônibus é o lugar para pensar, depois do banho. Porque no ônibus você pode se distrair e prestar atenção nas pessoas, seja da rua, ou ao seu lado. aliás, aquelas ao seu lado são as que mais prendem atenção. você nem quer, mas acaba ouvindo as conversas... a maioria pouco produtiva. Também, quem ouve conversa não tem que exigir que elas tenham serventia... mesmo porque isso é difícil. Sair uma frase genial assim no cotidiano... difícil. Culpe ao senso comum maldito.
E então, absorto em idéias quaisquer, o cara ao meu lado me disse de repente: "seu ponto é antes ou depois do fórum?"
Eu já ia responder, é claro. Será que ia? Enfim, hesitei por uns instantes... "será que é inocência dizer qual o ponto? Bem, quem sabe... me seguem, e aí? Já fui seguido duas vezes na rua, e só escapei porque corri. Literalmente." mas acabei perguntando: "por quê?!"
O cara respondeu com naturalidade que estava querendo saber para se guiar, porque é do interior. Só isso. Acresentou, contudo, que não era ladrão.
Fiquei envergonhado de imediato. Disse o velho "eu sei", que tanto eu como ele sabíamos não ser verdade. Pois pesou o fato da minha desconfiança. Já que, de qualquer forma, essa desculpa de que são tempos perigosos não cola. nNo que um ladrão se reconheça pela face. Mas... sei lá. O meu "por quê?" foi tão brusco. E... desumano, até.
Então eu o orientei... como se nada tivesse se passado. E desci com o velho medo de ser seguido.

Ridículo, eu sei. Desmundo citadino de gente. É foda.

díspares disparos.

2007-04-19T23:56:00.000-03:00

vez passada eu me descrevi como uma trava, um nó. relacionamentos são coisas complicadas... você nunca sabe o que o outro pensa, embora perceba se ele está satisfeito ou não.

eu não sei muito sobre os tais relacionamentos, talvez por isso não saiba lidar com muitas das pessoas que amo. quando o enlace fica mais forte, minhas características mais brutas tornam-se visíveis...

pois eu sou mesmo estúpido. estupidamente estressado, inquieto, incomodado. sufocado. e tudo que eu queria é que essas gotas grossas parassem de cair sobre mim. não sei nada de nada, isso que é fato.

e talvez o sol brilhe amanhã de manhã, diz Tweedy. tudo que eu farei será falar... e me perder nas idéias, que voam pelo meu nada particular. a vida intensa... a vida é uma pasmaceira.

e o mesmo instrumento continua capaz de golpear fundo toda a alma. veloz, implacável. vejo que ser o que se é não é simples assim. mudar, por outro lado, também não é.

emudeço, coração afogado. tristeza tinha fim. felicidade parece entrecortada. tom zé só explica pra confundir. e confundindo quer esclarecer. mas eu nada faço. não tenho magnitude nenhuma nessa prosa tosca.

minha racionalidade fica tão frágil e débil. devastada. perco tempo acinzentando o azul. burrice. marcelo camelo diz que não muda não, que vai ficar são, mesmo se for só. eu não.

só não sei ceder... ou sei? a dúvida é um subterfúgio interessante, muitas vezes eficaz. coisa mais linda que já vi, indubitavelmente.

mas o que impera é a morbidez. é certo que certas palavras são feias, porém atrativas... morbidez é assim. feia a palavra. feio o significado. mas quem se importa tão somente com o belo?

eu odeio a morbidez. o meu sono matinal, após as costumeiras poucas horas de sono. a preguiça de ser. e o peso de existir, que se acentua... atônito, eu, nos meus cacos de presente.

a essa altura todos já perceberam: escrevo clichês como quem diz grandes novidades. mas procuro ser visceral. coerente... verdadeiro. embora isso nem se efetue muito. :o)

o fio das horas se esvai. o tempo é fugaz. mas a música é meu maior abrigo. depois dos intermináveis abraços...

polinômio nonsense

2007-03-25T01:12:00.000-03:00

as vezes eu me sinto uma trava. um nó. desenlaçando-se e eroscando-se. um condensado de emoções cíclicas. e então eu não sei se sei ser humano. não sei me comunicar, não sei externar tudo o que sinto.

um vazio na alma, uma fé na tábua, e o pulso... aglomeração de vasos e veias que jorram. e tudo dói. o passado não volta e os traumas parecem tão irreversíveis.

falta um pedaço, uma chave, um... significado. nada se constrói... tudo é sem cor, tudo é horrível. as guitarras devoraram esse tudo. o que resta... é aquela velha sombra de luz.

get it while you can, janis joplin. por favor, uma trégua. o azul intenso do céu, sky blue sky, vívido. lívido. e as guitarras. tristes. descabidas. insólitas...

a solidão é o vácuo, e aquela luz azul. raios, raios, raios. o sol devia ser o substrato da alma. o majestoso sol... azul. pois que é que há? alegria é pra quem sabe sambar. ou quem quer saber.

não sei se quero, mas sambo. pois o azul é também vermelho. como o calor naquela nabulosa. o suor escorrendo, a noite é branca. pálida. como o teu olhar que me desvela.

os olhos me acompanham. sono. as lágrimas são cristais, são rubis incandescentes. queimando, queima, que... drama. a sina senil incauta vai raiar a nova glória invelável. inefável. inesgotável.

dias azuis-cinzentos.

Escrevendo mal...

2007-02-20T01:54:00.000-03:00

As vezes eu me sinto uma merda ouvindo samba ou bossa feitos por gringos. Vê lá que eles misturam com uns outros ritmos, mas não deixo de me sentir um merda. Pois não deixa de ser tosco tudo isso já que... Eu mal ouço o samba brazuca.

Com a bossa eu bem que simpatizo, mas a Globo, especificamente o maldito Manoel Carlos, me faz antipatizar com Tom Jobim. Merda de Wave tocando e o povo repetindo. Novela imbecil. Leandra Leal tava bem certa ao criticar, pobre dela que atua naquilo lá. Quer dizer... pobre vírgula, ela ganha para isso. E quem sabe ela devesse ser mais seletiva, já que talento ela tem - em O Homem Que Copiava ela está ótima. Voltando a dita cuja - a novelinha infame - nunca vi tão expressa a opinião da elite num programa como enxergo nela. Cacete. Tarcísio Meira, Ana Paula Arósio... Calem-se. Script vagabundo. "Interessante" mesmo é como eles visualizam a violência tão de fora, tão... vítimas. E vem com discursos moralistas bem pouco profundos. Falsos, óbvio. Nojentos. E as tais imagens de grandeza, aqueles ricos fúteis... Cacete, eu queria que jamais aquilo tudo se reproduzisse no ideário popular. Pena que não é nada assim... Se duvidar até eu, aqui criticando, sofro lavagem cerebral com aquela merda. Vai saber... Se é lavagem, é inconsciente. E olha que eu quase não assisto. Mas as famílias brasileiras são viciadas, então... sempre se pega um pedacinho. Bela merda, Brasil.

Sobre o samba-gringo... Ouço Nouvelle Vague. E eles fazem mais que samba feito por francês. Fazem versões de sucessos dos anos 80 (os anos que eu odeio) em bossa e samba, deixando as músicas bonitas. Isso se deve mesmo às vocalistas... cada uma com a voz mais bela que a outra.
Mas pensando como nacionalista, é uma merda gostar... deles.

Aiai. Mas eu bem que gosto de umas misturas... samba-rock (adivinha quais bandas fazem? Fácil essa, não?)... acho que só. Ih. Por que as vezes se diz "umas", quando a regra se aplica a um só caso? Burrice, hein.

Uma merda

2007-02-19T00:07:00.000-03:00

Mais um mês sem post. Coisa totalmente natural...

Mas não tem nada a ver com preguiça.

É deprimente ver a idéia de baiano ser preguiçoso ainda arraigada no imaginário popular. Inclusive de apresentadores, os metidos a modernosos VJs da MTV. Os tais apresentadores do Top Top, ao falar dos 10 mais "descansados" da música, segundo eles os 10 mais "sombra a água fresca", puseram aquela velha piada sobre ser baiano, colocando os Novos Baianos na segunda posição. E quem estaria na primeira? Mais baianos: Caetano Veloso e sua irmã, Gilberto Gil e Gal Costa.

Só eles não enxergam que essa piadinha de baiano preguiçoso já cansou? Quer dizer, o pessoal do Sudeste ama. Quero só ver que baiano passa o dia na rede e tomando água de coco. Isso bem acontece quando eles vêm para cá para morar... Ou quando se tem condição financeira para isso. Mas isso independe de ser baiano. Não existe jeito de ser devagar aqui. É mito. O que eu mais vejo é trabalho.

Trabalho, trabalho. É só no que eu acredito para a vida melhorar. Posso ter acesso ao computador e internet, mas nem por isso sou rico. Sou classe mérdia, mais mérdia que nunca. Bem lá para a pobre. Merda de classe.

Pior que a tal elite é a classe média. Classe merda. Esses pensam que são melhores que os pobres, ou que os dominam de alguma forma. Tão fodidos, isso sim. E chega de classes...

Se eu fosse tão merda, seria revolucionário. É tão difícil ser? Merda, merda...

Questão de escolha...

2007-01-18T23:12:00.000-03:00

Julio é amigo de Tenoche, que é primo do marido de Luisa. Os três se aventuram numa viagem em que os dois jovens descobrem algo sobre si mesmos, amizades e a vida. Depois disso, se vêem uma vez e... nunca mais.

Charlotte acompanha o marido numa viagem ao Japão. Bob, ator que não faz mais filmes, vai à Tokyo para fazer campanhas publicitárias. Na solidão da cidade, eles, mesmo comprometidos, tornam-se amigos e algo mais que isso. No fim da semana, Bob volta para os EUA, e não vê mais Charlotte.

Os parágrafos tratam de E Sua Mãe Também e Encontros e Desencontros, respectivamente. Pois é, a ficção as vezes resolve imitar a vida em suas mais pérfidas situações. Sai então do belo mundo de finais felizes apresentado por filmes como o bom O Amor Não Tira Férias. E o que fica na gente é um vazio, um nó na garganta, e a lembrança de todas as pessoas que se perderam no meio de outras e outras, ou que você simplesmente não mais procurou - muito embora você possa imaginar que essas pessoas trilharam suas vidas muito bem.

Estou bem exagerando, claro. Porque a vida é assim, feita de encontros e desencontros (os tradutores do título Lost In Translation certamente concordam). E é certo que por vezes é triste idealizar que pessoas que se aproximam de repente não se vejam mais, no entanto essa gente só pára de se frequentar porque quer. É. É o que eu digo, quando se quer falar, quando realmente há interesse pelo outro, há procura. Dos dois lados.

Os vínculos só se quebram mesmo quando uma das partes não se importa. Ou quem sabe as duas, como ocorreu com Julio e Tenoche. Então talvez não haja o que lamentar pelos elos perdidos. É questão de escolhas... escolha, por exemplo, de se reaproximar.

Pífio.

2007-01-15T18:15:00.000-03:00

Eu refleti bem quando me disseram que essa palavra é horrível. Eu achava o efeito de "pífio" perfeito para falar mal de algo. Mas definitivamente só em textos isso parece bom.

Repitam comigo: "a tentativa de fazer algo inteligente foi pífia".

Pífia? Quando você fala o "p" e o "f", a sonoridade fica horrível. Vejam bem se não concordam. Acabei de abolir essa palavra dos meus textos. Pífio, pífio, pífio. Essa foi sua última chance.

Ao contrário da expressão supracitada, há palavras deliciosas, que merecem até um texto só para serem usadas. Gosto de "demasia". Demasiadamente humano.
E "imensurável". O que sinto por (...) é imensurável.
Ah, "recrudescimento", "léxico", "em detrimento", "intrínseco", "vão", "introspectivo", "imbuídos", "contemplar", "suscetível", "suscita", "idílico", "divagar", "inegável", "abstração", "desprovido", "conjuntura", e por aí vai.

Lista de palavras não-recomendadas: "psiquê", "pífio", "blasé", "moléstia", "mirim", "película", "salientar", "requinte", "maravilha", "calhorda", "pulula", "ululante", "deleite", "freneticamente", "esplêndido", "próspero"...

O pior é que de vez em quando eu uso as da última lista, afinal meu vocabulário não é lá muito vasto, portanto não posso ser muito seletivo...

Quem sabe daqui a alguns meses eu adore usar alguma delas, ou passe a detestas minhas belas palavras.

Sorte grande (?!)

2007-01-11T01:06:00.000-03:00

Você tá em casa, na internet, falando com sua namorada. Vocês se desentendem, e pouco tempo depois você entra no Orkut.

- Qual era a sorte do dia?

"Em breve você passará bons momentos em casa"

E ainda tem gente que acredita nessa merda.

Além de tudo o Orkut incentiva o materialismo (oohh). Outro dia entrei e vi "Venda suas idéias, elas são completamente aceitáveis". Também imaginei por um momento um publicitário fracassado que, ao mostrar sua "grande idéia" recebe risos de todos. Entrar e ler isso seria... cruel.

Sorte do dia, no Orkut: ridícula, capitalista e cruel. Mais ou menos como as grandes corporações... ou o Google (Deus, como alguns têm preferido dizer...).

Hello, Stranger.

2007-01-09T20:27:00.000-03:00

Bem, bem. Como conseguimos passar pelas mesmas pessoas quase todos os dias e jamais falar nada - nem ao menos um bom dia?

Pensando bem no nome deste blog, vejo que tudo já não se encaixa assim como antes, no meu imaginário. Veja bem, Do Asfalto é o blog de alguém que se diz urbano. E que vê beleza no asfalto, coisa talvez bem comum. Mas não sei até que ponto posso dizer que gosto de viver assim.

A questão é: como saber se prefiro viver no pique da cidade se nunca vivi de outra forma?

Não há como. Por isso desde a metade de 2006 já pensei se a proposta desse blog realmente faz sentido. Ou se eu realmente gosto da frieza desse asfalto, das pessoas indiferentes a tudo e todos.

Apenas sei que sou viciado pelo meio que vivo. Tenho a pressa como algo comum, habitual. Quem não a tem, me faz bufar de raiva. Raiva. Outra coisa que viver assim provoca. Dentre tantas coisas ruins, não sei até que ponto vai minha ingenuidade em ver tudo assim tão belo.

Não, não, não sou idiota. Mas certas cenas aqui presenciadas valem a pena. Não pelas construções ou urbanização da cidade que vivo. Mas pelas pessoas.

Andar de ônibus só é bom quando se pode prestar atenção nelas - coisa não muito costumeira aqui. Além disso, gosto da noite. Das luzes, de observar as janelas. Mesmo que haja poucas estrelas, e a lua não seja das mais impressionantes. O que impressiona é pensar que em casa luzinha de cada apartamento, casa ou barraco vive uma pessoa, ou uma família, sabe-se lá...

Milhares de estranhos, que podem num dia qualquer entrar em nossas vidas e sair, sem qualquer licença. Ou que jamais veremos.

Em tempo - vemos mil faces desconhecidas a cada saída pela cidade. Rostos que nem mesmo reconheceríamos, vistos novamente. Talvez nem temos mais chance de vê-los. Vez ou outra gravo o rosto de um simpático estranho, para ver se o vejo novamente. E é óbvio que em grande parte dos casos não os vejo.

Há também os rostos que sim, vemos a cada dia, porque pertencem ao meio mais próximo de nós, ou fazem algo no mesmo local. Da mesma forma que podemos por ventura conhecer tais pessoas, conseguimos continuar passando indiferentes por elas.

Nada mais insuportável que a indiferença. É com ela que nos fazemos mais e mais sozinhos - não há nenhum mal pior que solidão por estas bandas, a não ser fome ou miséria.

Mas é bem verdade que há dias em que não quero dar "bom dia". Quer cumprimento mais sem graça? Existem certos "bons dias" que jamais deviam ser dados. Qualquer oi seria mais simpático. Mais sincero.

Bom dia... Apenas deve ser dado se houver sim esse desejo ao outro. Porque de hipocrisia estou farto. As vezes acho até útil a condição de estranho. Pois hipocrisia existe também em cidade pequenina, ou no campo, embora em menor quantidade - creio eu. Ter que dar bom dia a todos seria horrendo.

E enquanto todos daqui, inclusive eu, não mudamos... Que o acaso continue propiciando os grandes momentos em que se conhecem pessoas inacreditáveis.

Sobre sentir.

2007-01-04T22:32:00.000-03:00

É tão difícil por o que se sente em palavras. As vezes eu acho que, para certas sensações, não vale agrupar palavras. Talvez seja necessário criar uma que possa designar... o que é puramente abstrato. Porque no nosso léxico usual é por vezes impossível expressar. Mas, se a cada sensação diferente for criada uma palavra, milhares seriam inventadas... e estas se perderiam com o tempo, e nem mesmo os outros saberiam o que elas são.

Na verdade eu acho curiosa a forma que sabemos o que são essas tais palavras. E... se a melancolia não for melancolia, de fato?

Como é que se sabe que aquilo que se sente por outra pessoa é amor? Como se aprende isso? O "problema" estaria exatamente na dificuldade de explicar sentimentos. Como se sabe que o amor que se sente é o mesmo que o outro designa amor?

Talvez as línguas não sirvam tão bem para expressar esse tipo de coisa. Mas as tentativas de tornar racional algo tão sensitivo não são descartáveis. Em tempo - eu não sei até que ponto os sentimentos não passam pela mente e são pelo menos... traduzidos, sei lá.

Tem gente que consegue decodificar de forma incrível essas coisas. E escrever, então, fazem da mesma forma. Já eu ainda vivo experimentando. E adoro... adoro sentir pela primeira vez algo. Quando se pensa que você nunca sentiu aquilo antes.

E queria dizer exatamente o que estou sentindo agora. Mas não sei bem por quê. No que isso influiria. Só sei que escrever é inspirador. E, lendo tudo que escrevi nos últimos tempos, sinto que vejo mais pedaços de mim em cada texto com o passar do tempo. Isso é bem bonito, mas ao mesmo tempo perigoso. Não sei até que ponto se expor a todos assim é bom. Porque expor-se aos que se gosta é extremamente normal e deve sim ser feito. Afinal, nesse planeta não se pode ser ilha. Nada melhor que compartilhar sensações e saber que o outro sentiu aquilo.

Só não me lembro exatamente de quando me dei conta de que sei amar. As vezes desconfio de que o amor é somente uma invenção, mas quando sinto, vejo que essa desconfiança é simplesmente idiota.

Mas quem não gosta de uma conspiração? Pensar que algum grupo certa feita inventou algo que enganou o mundo inteiro... Quer saber? Eu não gosto. Materializa, para mim, todo o sentir-se esperto em demasia. E isso eu realmente odeio, mas por motivos imensuráveis aqui.

Para definir o que sinto valeria citar uma canção. Não pela letra, mas pela melodia. Ouça Sinto Te Falar, de Bonsucesso Samba Clube.

"Tão grande é o meu silêncio
Que poderia escutar uma hóstia
Pousar sobre uma nuvem
A floração de estrelas no abismo
E o murmúrio de deus amando o mundo."

Mudando...

2006-12-08T23:37:00.000-03:00

As coisas um dia têm que mudar. Para que tudo continue como sempre... Deu pra entender? Não? :o)

A verdade é que eu sou do tipo que posta só para trocar de layout. Mentira, é que, como estou de férias, tenho tempo para resolver problemas mais bobos. Como um blog com fundo preto. Tem coisa mais cansativa para ler?

A louca.

2006-11-26T23:57:00.000-03:00

Vi a louca novamente. Talvez já a tivesse visto outras vezes, mas não havia observado.

Bem, saí de casa resolvido: tomaria sorvete e depois entraria na livraria próxima. Não, não era qualquer livraria. Aquela ali tem um bom acervo e colabora com iniciativas como cafés científicos. O acervo, por bem dizer, não inclui somente os livros que vendem a rodo. Mas o curioso é perceber que justamente os livros (ruins, em sua maioria) que vendem muito são aqueles que ficam logo na entrada da livraria. Auto-ajuda, Paulo Coelho - só para citar.

Passando pelas ditas primeiras estantes de livros, lá estava ela, a louca. Gritando. Próximo a ela havia um cara, com quem ela discutia. Não a descrevi antes, pois bem: cabelos curtos (à la Cassia Eller), geralmente anda de saia até os joelhos, se não me engano, e está pelos trinta e cinco a quarenta e poucos anos.
Ela estava a berrar que queria casar. Casar? O cara estava praticamente só ouvindo ela dizer que seu corpo foi feito para mulher, não para homem. Sim, ela é lésbica. E sim, ela adora chamar atenção. Gritar. Berrar. Pular. Chutar e esmurrar o ar.

A associação com Cássia Eller foi imediata. Talvez a cantora a inspire... Mas supor essas coisas às vezes me espanta. O que eu realmente sei sobre a tal louca? Somente o que ela revela ser ou o que faz questão de revelar... Talvez a diferença principal entre loucos e sãos é a quantidade que se revelam aos outros. Ela não tem um pingo de pudor de ser o que é. Não que eu tenha vergonha de um aspecto em si, conscientemente, mas... É certo que não gosto de me expor. Não sei se é parte de um egocentrismo meu, mas gosto de preservar algo somente meu das outras pessoas. E detesto, detesto que suponham meus pensamentos. Que entendam minhas sensações de forma equivocada. E sei que a probabilidade de isso ser pura besteira é enorme.

Mas a mulher logo sairia da livraria. O cara que estava a seu lado olhou para mim - única pessoa além deles num raio de poucos metros - e riu-se. Eu sorri somente. E ficaria olhando livros por um bom tempo, embora não leia tanto, nem tenha lido qualquer daqueles títulos que tanto olhava. Não sei exatamente o porquê, mas sou capaz de passar horas numa locadora a ler sinopses ou... numa livraria. Devo ficar pensando em todos os títulos que quero ainda ver ou ler, mas que não consigo tempo para tal.

Eis que a louca retorna a berrar, agora na frente da livraria. Asneiras, absolutamente. Eu estava lendo um pouquinho de "A Ignorância", de Milan Kundera. O livro parece bom, como todos os outros que li desse autor. Eu ouvia as loucuras que ela falava e já não fazia sentido ler - ficou impossível. Fora o fato de que não acho tão legal ler na livraria. Só lia mesmo por empolgação. Ela dizia que o problema (do homossexualismo, ou do casamento gay, sei lá) não era com ela. Que fossem reclamar com Marta SuplEcy. Isso, "MARTA SUPLECY QUE É A CULPADA. Ela que fez a lei lá, que a Bahia precisa aplicar... Não reclamem comigo por eu querer casar com a mulher que eu quero, reclamem com Marta Suplecy (...)" (foi mais ou menos o que ela disse)

Meus músculos contraíam-se. Sabe dar risada por dentro? Não me contive. Que lei, meu Deus? E Marta Supli... ops, Suplecy? De onde ela tirou isso?! Porra, ela é doida.
E doidos invariavelmente me intimam. É. Não tem um porquê. Talvez seja medo do imprevisível, de que ela se dirigisse a mim e começasse a falar comigo. Seria... horrível. Mas por que diabos ela faria isso? Não faz sentido. Não faz mesmo... Talvez eu só tenha me sentido incomodado com ela ali e não quis permanecer. Simples. Pra quê complicar?

Aliás, eu posso ter ido embora porque não quis saciar o desejo dela. Se ela falava todas aquelas coisas ali é porque queria ser ouvida, chamar atenção da mesma forma que tentou fazer dançando naquela praça (lê o post anterior se quiser entender). Eu gosto de contradizer o que as pessoas querem... ser do contra. Pode ser isso. Sei lá.
Melhor não inventar mais sobre o ocorrido. Só sei que saí de lá pensando que a louca poderia ser personagem de um livro que ainda vou escrever. Na verdade não faço idéia se vou escrever livro algum, mas vontade não falta. E por um instante pensei: por que ela não poderia ser a personagem principal? Eu costumo gostar tanto de ser racional... um personagem que tende mais à irracionalidade (não, não estou dizendo que ela é como uma besta) seria algo que não sei explicar. E não sei se isso me irrita ou me atrai. Pouco importa. Mas bem que seria interessante tê-la como personagem principal e não a garota que sempre me vem à cabeça quando penso em criar histórias. A louca é o meu oposto, e ao mesmo tempo deve se parecer comigo - não com o lado que demonstro. Afinal, quem não faz loucuras? Eu queria fazer mais... Agir no ímpeto, por instinto.

Pois é: ela tem um pouco do que quero ser. Pelo menos o que ela revela ser é isso. Mas vai saber o quanto ela sofre? Seria mais do que eu sofro? Não importa, não vale nada quantificar sofrimento. Vidas são bem mais que a dualidade entre dor e alegria. E bem, quem pode saber o que aconteceria se alguém fosse de outro jeito? E fizesse as coisas de outra forma? Pensar nisso é em vão. Então deixemos para lá. Tudo. Inclusive a louca, que só deve querer viver da forma que lhe convém. Pelo menos ela luta por isso.

E cá estou eu supondo coisas sobre pessoas. Odeio coisas que também faço, mas não tem nada mais natural. Nada mais humano que isso.

Nos encontramos por aí...

2006-11-01T22:07:00.000-03:00

Gosto de andar pelas ruas, mesmo que o caminho seja comum e feito vários dias seguidos quase da mesma forma. O mesmo, a mesma cidade. E no entando, não são as mesmas pessoas. Passo pela rua tão distraído que nem mesmo olho ao redor. Um dos motivos para gostar de andar assim é que este acaba como um tempo gasto sem se sentir, já que permaneço imerso em meus pensamentos - que, obviamente, são banais.

Passando por aquela mesma praça de sempre, ouço um barulho diferente e paro de pensar sobre o quão bizarras ou interessantes podem ser as coincidências. Uma banda tocando no meio da praça? Aproximo-me de lá; debaixo daquelas mesmas árvores que passo sem notar está a banda, tocando Caetano como rock. O repertório, aliás, foi de Jimi Hendrix a Gram e Nando Reis, passando por aquela versão bizarra que Nenhum de Nós fez de Starman de Bowie, empolgando uns barbudos que estavam ali sentados. Apelaram para o pop mais nacional, afim de atrair justamente a atenção de qualquer um que por ali passasse, e não somente de quem já gosta desse gênero praticamente ainda marginalizado na Bahia.

Mas via-se ali um quadro engraçado. Senão não teria ficado ali mais de um minuto - afinal, a banda não é tão boa assim e, na semana passada, recusei-me a ver um grande pedaço de show da banda que se apresentava no Colégio. Mas certamente a banda, por ser de rock e independente (portanto, aguça minha avidez pelo que é novo), fez-me permanecer, por curiosidade. Acabava então me assemelhando à massa que eu detesto, que pára para ver, por exemplo, um imbecil trapacear outros ainda mais imbecis com o velho jogo dos três copinhos e uma bolinha (ah, aquele que mistura-se os copos, e depois a pessoas deve dizer em qual deles a bolinha está). Me assemelho também aos que páram para olhar a miséria alheia, não por estarem comovidos com o que sucedeu - isso é perceptível em acidentes de trânsito - mas para descobrir as minúncias do fato, o culpado do acidente e outras coisas ainda mais banais - que banalizam o próprio corpo estirado no chão.

Ter consciência disso me enraivou um pouco à princípio, mas depois vi que estava apenas dando atenção a uma manifestação de cultura, um show de uma banda - ah, sim, o nome da banda é Pagu, em homenagem à tal poetisa participante da Semana de Arte Moderna de 1922 cuja imagem foi distorcida por uma certa minissérie da Globo que a retratou como uma simples vadia.

Eu não era mais um daqueles curiosos, não mesmo. Bem, voltemos a falar sobre a cena que ali se passava. Havia um velho dançando como se o ritmo fosse marchinha de carnaval. Lembrei então de algumas pessoas que tenho o desprazer de conhecer e que certamente iriam ridicularizá-lo. Além disso, falariam mal da banda, de cada um dos integrantes e até mesmo das músicas. O velho parecia um daqueles desgostosos da vida que ficam naquela praça o dia inteiro e que muitas vezes sustentam a família com a curta aposentadoria. Posso estar errado, claro, mas o velho dançava feliz como uma criança. A cena ficava mais engraçada quando um homem barbado de camisa vermelha começou a dançar também, comentando com sua possível esposa "vamos agitar isso aqui". Ali eu começava a prestar atenção naquele lugar, naquelas tantas pessoas pobres que ali estavam passando, e passando... Como constantemente passam pelas vidas de todos que estão indiferentes.

Havia lembrado da minha indiferença ao mundo fazia alguns dias. Agora que, na companhia de uma garota, sinto-me mais feliz, provavelmente fiquei ainda mais egocêntrico. Como se fôssemos nós dois contra todo o resto do mundo. E os problemas que nós temos, ou que ela tem, tomam minha cabeça já distraída - que já banaliza os acontecimentos como qualquer outra cabeça. Alguém, no último post, acusou-me de egocêntrico. Não nego que esteja certo. Só desconfio bastante da possível generosidade espontânea ou altruísmo que essa pessoa possa ter. Ou da disposição de pensar sobre as causas do mundo, estas que o ser humano se sente frequentemente impotente para combater - o que é patético, já que, se somos tão impotentes, como já conseguimos tantas coisas no passado? Não justificando minha postura em relação ao mundo - faço questão de assumir e dizer o quão bizarra esta é -, mas o mais raro é encontrar quem não esteja imerso num mesmo egocentrismo.

Talvez me colocando na posição de observador daquele local estivesse tentando pensar menos em mim. Olhava os rostos das pessoas, e aquelas deitadas, com fome, quem sabe? Isso acontece todos os dias e ninguém se importa. Se fecharem os olhos, fica tudo resolvido. E a vida então é um carnaval. Não gosto de carnavais, eles não conseguem me animar. Aquela massa bastializada a cantar as novas velhas (são todas iguais) músicas do verão... não quero pertencer a tudo aquilo.

E então surge uma mulher se sacudindo como se passasse mal. Calma, calma, ela só quer chamar atenção. Seria uma louca? Alguém metido a artista? Ou só estava se divertindo? Quem quis saber? Todos ignoram. Fico olhando a mulher, que já não é moça e, ao dançar, mexe freneticamente os seios. Não era bonita, absolutamente. Dançava de forma ridícula, tentando garguelar-se. Depois simulava murros, e chutes e simulava - acredito eu - uma catarse.

As pessaos começavam a se afastar. Ninguém tinha tempo, nem mesmo gostava tanto do que assistia: essa cidade ridiculariza o que é que é alternativo, esqueceu? Além do mais, ali era horário de pico. Quem sabe a louca não estava ali simplesmente como atrativo para outros curiosos ali pararem?

Cansei da banda, mesmo tendo tocado algumas músicas que gosto razoavelmente - nada que eu costume ouvir, mas certos acordes de algumas músicas me fazem sentir arrepios. Naquele contexto, com aquelas pessoas, isso aconteceu. Decidi ir para casa. No caminho, quase esbarro com outro mendigo. Alguém quer mesmo saber como ele foi parar naquela praça? E se, por acaso, souber... O que fará? O que eu faria?

A louca ainda permanece na minha cabeça. Que circo dos horrores é este grande mundo. Saindo de lá, deparo-me com o céu azul. Não qualquer azul, é justamente aquele que eu mais gosto. O azul do céu num fim de tarde, não sei qual o nome, nem faço tanta questão. Aquele azul me reconforta. O mundo não é somente o circo dos horrores. Consegue, além disso, ter tudo que há de belo - e que as pessoas também ficam indiferentes, submersas na normalidade mórbida.

Filosofia de boteco #1

2006-09-18T22:08:00.000-03:00

E quando escrever simplesmente não faz tanta falta assim, o que se faz? Quando você escreve apenas bobagens sobre música, que ninguém ou quase ninguém lê, e se sente feliz assim?

Simplesmente não se faz nada. Como eu costumo manter as coisas na minha vida, assim, irresolutas. Mentira, mentira. Porque ter atitude é o que há.

Por isso eu tô aqui. Pois bem, vamos ao que interessa.

E o que é que interessa mesmo? Nada. Tudo que se faz acaba sendo um grande nada. Guardamos uma pilha de memórias sem sentido algum, fatos isolados que para outros pouco importam (costuma ser assim, vai). De fato, "a vida é vã como a sombra que passa".

Manuel Bandeira nem sempre acertou, na minha ridícula opinião. Mas tem coisas dele (digo, poemas) que são legais... Gosto desses versos: "O que resta de mim na vida/ É a amargura que sofri/ Pois nada quero, nada espero/ E em verdade estou morto ali"
O motivo? Vai entender. Acho que é a parte da "amargura". Fico imaginando se quando mais velho vou ser assim. Ou se vou conseguir salvar de cada parte da vida o melhor. O melhor? De cada lembrança estúpida? Ei, calma aí... estúpida? Não é nada disso, eu decerto sei. Mas esqueça, meu amigo, pois escrevo como quem dá tiros no próprio pé. Ou como quem pega um ônibus sem saber o rumo. Na verdade, isso era tudo que eu queria agora. Minto novamente. Ah, vocês já devem ter se acostumado. Mas ok, essa coisa de não saber o rumo, o futuro ser incerto... me atrai. Então eu nem devia pensar em quando serei mais velho, e de fato isso não é algo que eu faço frequentemente. Isso pouco importa agora... Voltando ao que falava, quem nunca se intrigou com o que pode se tornar no futuro? Acéfalos, provavelmente. Mentira (a essa altura vocês já perceberam que pensar loucuras e afirmá-las -- em suma, mentir quando inconscientemente sei a verdade -- também é algo que me atrai...). Preocupa-me pensar que posso ser totalmente o contrário daquilo que acredito hoje... Quantos revolucionários chegaram aos trinta anos, criaram família, rasparam as barbas e abriram mão de tudo que acreditavam? Ok, voltemos à realidade: não sou nenhum revolucionário. Mas essa coisa da ideologia de fato me intriga. Não que me preocupe, pois eu concordo que tudo no mundo deva mudar mesmo. Afinal, isso é o mais natural das coisas... Embora nem sempre elas mudem para melhor. E aqui é que se encontra o ponto certo de todo esse questionamento imbecil: que mude, mas para melhor.
Imagino-me lendo tudo isto aos quarenta ou cinquenta anos e pensando: "Espera aí, você nem mesmo era tão idealista assim!" Pois eu sempre fui realista mesmo, e algo me faz crer que isso não vá mudar tanto. Mas o que mudaria? Meu gosto musical? Será que ainda ouvirei todas as coisas que adoro? Ainda pensarei o mesmo sobre meus filmes favoritos. Sim, os filmes favoritos de um cara de dezesseis anos... Por que ter esta idade me faz pensar que tudo é tão vago e passageiro?
Estaria eu feliz, casado, divorciado... solteiro, sozinho? Teria ainda uma fé indefinida ou seria tão racional como penso que sou?
Seria tão conformado como sei que sou (quase todo mundo é...)?
Questões que nunca terão resposta. Simplesmente não fazem sentido. Fazem tanto sentido quanto questionar-se sobre a própria origem e a do universo, ou as dúvidas existenciais que passam pela cabeça de todo (será mesmo?) homem e somem em poucos segundos.
Pensar sobre o sentido da vida não faz sentido. Aí está algo que eu realmente acho que não deve ser mais tão refletido apenas racionalmente.
Simplesmente não importa, a vida é uma experiência, não há meta, apenas escolhas. Que erramos, em boa parte. Mas não vou falar sobre erros, pois terminaria "filosofando" num boteco. Ou melhor, numa rodoviária. Quem sabe até falaria as frases mais clichês que se vêem por aí: "Elogios não me elevam, críticas não me rebaixam, sou o que sou e não o que dizem" ou... Deixa, acho que essa basta.
No que esse pensamento se conclui acho que eu já sabia. Não entendi também porque escrevi e talvez você não entenda por que lê. Talvez eu tenha escrito sem sentido algum e você tenha lido porque não tem nada melhor para fazer. Uma pena, é claro, que tenhamos perdido tanto tempo enquanto poderíamos estar vivendo (digo, fazendo coisa melhor) por aí. (Não que ler não seja legal, mas depende da leitura) É o que eu vou fazer.

Habilidade relacional, hã?

2006-08-06T21:34:00.000-03:00

O Elvis foi um grande cara. Além do estilo anos 50 - com aquele topete acentuado e as costeletas, as músicas e mais coisas-que-eu-não-gosto, o cara fez o sucesso do rock e sua importância para o pop é inegável.

Rock, aliás, que seria revolucionado pelos Beatles, outros ícones da cultura pop.

Os Beatles apareciam várias vezes em Doug, um dos meus desenhos preferidos quando criança. Os personagens sempre discutiam sobre qual era o melhor Beatle ou sobre a separação deles. O cachorro do Doug era o Costelinha, e, acho que se eu assitisse Doug hoje, não gostaria mais - mas isso realmente não importa.

Sendo tudo isso um amontoado de coincidências ridículas, ou não, o Costelinha, digo, Costeletas do Elvis, nasceu. Uma parceria entre quatro blogueiros (esse, esse, esse e eu, é claro) que promete (hein?) muita coisa (cof, cof).

E, se é para relacionar coisas, devo dizer que é provável que postarei menos aqui, pois não sei se eu sei lidar com projetos paralelos e que exigem bastante (cof, cof) da pessoa.

Bem, acessem (pra falar a verdade, se não quiser, não vá -- isto não é uma súplica), pelo menos lá há muitos posts interessantes (hm, com quatro pessoas, algo de bom tem que sair).

(Eu sei) O que vocês fizeram no verão passado?

2006-07-16T23:24:00.000-03:00

Ter memória boa pode ser uma tortura. O dia que tudo ruim aconteceu e que você fez coisas horríveis, os relacionamentos que acabaram por motivos banais e você nem se deu conta... Tudo fica guardado para, num dia qualquer em que seu humor definitivamente não está bom (sabe-se lá o motivo), piorar a situação. Como qualquer outro, eu devo ter desejado também não lembrar de certas coisas... e a existência da Lacuna Inc. seria bastante providencial, maaas... é ficção, eu sei.

"Abençoados os que esquecem, porque aproveitam até mesmo seus equívocos". Ok, Nietzsche disse, mas... bah, a vida não é só feita de coisas que não se quer lembrar. Então, mesmo que muitos nem se importem com o passado, uma sessão de nostalgia para mim é quase essencial. Principalmente acompanhado das pessoas que participaram dos melhores momentos da minha curta (fucking?) vida.

Eu disse "curta" e é verdade. Mas definitivamente não é por isso que eu me lembro dos detalhes mais bizarros (engraçados ou não) daqueles momentos. Porque me lembro de coisas que meus amigos, que viveram quase o mesmo tempo que eu, pensam que nem mesmo aconteceu. Algumas vezes até perguntam se eu sonhei tal memória absurda. Enfim, não é a toa que meus amigos até têm medo de mim (da minha memória, quero dizer) às vezes, HAHA. Isso é exagero, claaaro.

O engraçado é que me esqueço de boa parte das responsabilidades que tenho. Um bom exemplo é chegar no dia do teste sem saber que haveria um (sim, sim, isso acontece direto). Resumindo: guardo um monte de inutilidades no cérebro, eeee.

Não sei, mas tomara que eu não sofra do mesmo problema de brasileiros, americanos... amnésia total (principalmente política, ou, se preferir, da história do mundo - quando toma conhecimento desta...).

The Flaming Lips - Suddenly Everything Has Changed

Conversando com meu cachorro...

2006-07-05T13:56:00.000-03:00

Percebi que a cada mês faço uma média de três posts. Três posts para quatro semanas é pouco, certo? Mas tem sido assim, quando não escrevo menos ainda. Não sei o que acontece, mas sempre que começo meus projetos determinado a fazê-los vingar, não consigo rumá-los na direção que quero.

Como coisas divertidas raramente acontecem na minha vida (mentira! coisas que são válidas para contar são poucas...), acabo postando poucas histórias engraçadinhas (que ainda assim são sem graça).

Alguma coisa boa para divagar só surge na cabeça quando vejo algum filme - ou até mesmo quando me lembro que vi (tal como aconteceu no post anterior) - ou ouço alguma banda muito boa. Porém ainda há outro impedimento: colocar a idéia em palavras às vezes não é tão fácil.

Enquanto não tenho sucesso, acabo preenchendo meu tempo de internet (que nas férias, pelo menos, é muito) ocupando a cabeça com minhas descobertas musicais. Loose Fur, Snow Patrol e Zero 7 são só exemplos... Cada um deles é muito bom, aliás.

Além de tudo isso, esse espaço é um fracasso de visitas. Não que isso de fato incomode, afinal, visitas são apenas consequências de bons textos com sacadas inteligentes (mas é verdade que existem bons textos pouco prestigiados na rede) - coisas que eu admito que não têm em boa quantidade aqui.

E aí você pergunta: por que ele tá falando tudo isso?

Gosto de discutir a relação. HAHAHA. Mentira. Só estou prometendo um pouquinho mais de esforço, rapá. Mas a conversa na verdade é só com o blog, numa tarde ensolarada (idílico, hein?) ao som d'um roquenrou. Ou. Tá fazendo o que aqui?

Black Rebel Motorcycle Club - Love Burns

"Haja o que houver, encontre-me em Montauk..."

2006-06-19T22:33:00.000-03:00

Chega a impressionar a veracidade com que o filme Brilho Eterno de Uma Mente Sem Lembranças retrata o amor, e a verossimilhança dos personagens.

Torna-se difícil não se identificar com algum personagem. O filme é bastante detalhista principalmente no perfil psicológico da personagem principal, interpretada por Jim Carrey (consenso de todos que viram o filme: a atuação dele é incrível).

Joel Barish (a personagem citada acima) já disse: "Why do I fall in love with every woman I see who shows me the least bit of attention?" (Por que eu me apaixono por toda mulher que eu vejo e me dá o mínimo de atenção?)

Isso deve ser muito comum em homens, na minha opinião.

Porque existe uma quantidade enorme destes carentes. Seja lá porque motivo for, carentes.

A possibilidade da garota estar de fato gostando do outro ser ao falar com este existe, assim como o contrário. Futuros problemas podem ocorrer nos dois casos, mas são mais graves no segundo (por permanecer naquele impasse que gera uma infinidade de coisas).

Parece que a carência não pode ser aliciada sem fins realmente amorosos. Senão em vez de sofrer por solidão, o indivíduo passa a padecer por não ser correspondido (o que acontece em muitos casos, mas não no filme). Na verdade, não se pode afirmar se o que esse indivíduo sente é amor mesmo, pois todas as tentativas de explicar esse sentimento através da razão foram fracassadas. Mas para o indivíduo, enquanto houver algum sentimento, certamente este é amor.

Ele também certamente torna-se um creep (ser rastejante). Como subentende-se no termo, o creep tem sua auto-estima abalada devido ao seu estado. Quem nunca foi um creep e se apaixonou pela pessoa "errada"?

Porque a vida (é odiável personificá-la, como se esta não decorresse da ação dos seres humanos, mas...) tem sempre um jeito surpreendente de fazer tudo dar certo ou errado (a frase clichê e eu sei, certo?) como uma roleta. Certas coincidências bizarras acontecem e sempre acontecerão enquanto houver ser humano.

Não é a vida quem é surpreendente, esta só o é por causa do homem, de comportamento que, por mais que se tente explicar, na minha vã filosofia (infelizmente impregnada de senso comum), é uma contradição entre racional e irracional - o que promove as atitudes mais inesperadas.

Quando menos se espera, aquele amor que carcome a existência, que parece sufocar por não poder ser expelido, some. Não é um processo rápido, mas é típico dos carentes (que talvez nem saibam o que é amar - e quem é que sabe?).

O amor é dogmático: ou você acredita, ou não. Mas para todos aqueles que acreditam... penar alguma vez é pré-requisito.

***
Ah, quase esquecia. Para todos aqueles que não assistiram Brilho Eterno de Uma Mente Sem Lembranças, não percam tempo. Pode ser exagero, mas como bem escreveu Bernardo Krivochein, é um filme sem o qual sua vida terá sido uma experiência incompleta.

Algumas frases interessantes nos diálogos:

- Valentine's Day is a day invented by greeting card companies to make people feel like crap. - Joel Barish (O Dia dos Namorados é uma data inventada pelos fabricantes de cartões comemorativos para fazer as pessoas se sentirem como lixo)

- Constantly talking isn't necessarily communicating. - Joel Barish (Falar constantemente não é necessariamente se comunicar)

- "Blessed are the forgetful, for they get the better even of their blunders." - Nietzsche, em citação da personagem de Kirsten Dunst (Abençoados os que esquecem, porque aproveitam até mesmo seus equívocos.)

- "How happy is the blameless vestal's lot! The world forgetting, by the world forgot. Eternal sunshine of the spotless mind! Each pray'r accepted, and each wish resign'd." - Alexander Pope, em citação da personagem de Kirsten Dunst (Feliz é o destino do inocente! Esquecendo o mundo e sendo por ele esquecido. Brilho eterno de uma mente sem lembranças! Toda prece é ouvida, toda graça se alcança.)

***
Para finalizar, ouçam Chasing Cars, do Snow Patrol. Nas palavras de Marcelo Costa, do Scream Yell, Chasing Cars é tudo aquilo que Chris Martin sonha escrever um dia. Quatro acordes que se repetem e se repetem e se repetem, ambientados por alfientadas de eletrônica, um riff bonito de guitarra e a voz de Lightbody, recitando uma letra que traz um personagem cuja aquelas três palavrinhas já não são suficientes para representar um amor. A canção cresce lentamente, bem lentamente, até receber, no final, uma avalanche de guitarradas, que faz da música um pequeno épico. Impossível não se arrepiar com Lightbody quando ele olha para seu par e pergunta: "Se eu me colocar aqui, você ficaria comigo e esqueceria do mundo?"

Olha aí a patrulha do gelo...

O mundo é dos espert(inh)os.

2006-06-11T22:21:00.000-03:00

- Vai ter show de Mundo Livre S.A. e Cordel do Fogo Encantado aqui, no Trama Universitário.
- Ah, mas o show é só pra universitário, e você não é...
- Aqui tá falando que pra trocar o ingresso precisa apresentar o comprovante de matrícula ou carteira de estudante da UNE. Eu tenho carteira da UNE e não mostra idade nem escola. HAHAHA.
- Hm.. Então a gente vai tentar entrar.
- Porque no site tem escrito "ou"... Quem manda eles serem otários? HAHA.

Mundo Livre S.A. é bem legal. Na verdade, o melhor da história é que foi de graça. Foda, foda.
Bizarra foi a quantidade de maconheiros. Mas isso... ignore.
Sei que estou conhecendo bandas de Pernambuco que são muito legais e ricas em musicalidade. Mombojó, Bonsucesso Samba Clube, Mundo Livre S.A. são realmente muito bons.
Cordel do Fogo Encantado é um caso à parte. Tem toda uma coisa cênica, que às vezes deixa o show num tom meio épico, enfim... estou falando abobrinhas. Mas que eles têm um poesia, têm. Enlouquecem o pessoal... Se eu curtisse o som, também seria completamente absorvido pelo show, como todos, certamente.

(Mas eu odeio chavões, certo?)

Fred, xx anos, drogado e prostituído (?!) OU A trajetória de um viciado... em música, porra!

2006-06-04T21:41:00.000-03:00

Estive pensando em quanto tempo eu gasto com música. Boas, não tão boas... quase sempre presentes na mente. De tal forma que às vezes me considero obsessivo.

Fico pensando que se eu fosse como qualquer um outro, não me importaria tanto assim com música, nem seria tão seletivo no que ouço... Logo, torna-se impossível não lembrar como tudo isso começou, porque procurar um motivo seria perda de tempo.

Devia ter dez anos quando as maiores influências musicais ainda eram novelas e programas de TV... porém bandas como Pato Fu já marcavam presença nos tempos em que mp3 era algo desconhecido e a Usina do Som (alguém aí usou a Usina do Som?) imperava. Era então uma criança feliz e eclética até resolver enveredar por outros caminhos, crendo que música também é atitude - coisa muito comum, aliás, quando se tem treze anos. Assim, conheci Nirvana - a banda propagada como revolucionária e por muitos "a melhor".
A questão é que todo moleque que quer conhecer algo de rock muitas vezes começa por Nirvana. Depois, percebe que existem milhares de bandas melhores. Foi exatamente assim que se passou comigo. A revolução ocorreu com o descobrimento do Kazaa, e, posteriormente, de outros canais para descobrir bandas novas. O que eu queria enfim era saber do que realmente eu gostava. Era um mundo completamente novo que se abria e eu queria muito que instantaneamente descobrisse tudo que há de bom, seja velho ou antigo. Mas é fato que adquirir qualquer tipo de conhecimento requer certo trabalho. Mesmo porque há bandas que são incompreensíveis na primeira audição - logo, causadoras de repulsa, ódio ou sei lá mais o quê.

A primeira banda que enfim despertou-me identificação com a música foi Radiohead. Não eram bons tempos. Devia ter quatorze anos e pensava uma gama de besteiras relevantes -- quando se é jovem é fácil pensar que sem tal pessoa a vida não faz sentido... e a verdade é que de algum forma ela sempre fará. Então, amores platônicos são invariavelmente em vão. Sendo assim, mesmo que Radiohead tenha aberto minha mente para novas coisas e a quantidade de emoções que uma só música pode passar, deixei de ouvir quando o infeliz sentimento secou.

Foi-se a pequena depressão, e então eu não precisava de nada mais que relaxar e pensar sobre o que faria para melhorar minha sina -- daí a importância de Jack Johnson. Descobri que tinha forte tendência ao folk, e ninguém conhecia esse cantor nem rotulava como música de surfista, cantor de músicas iguais e outras imbecilidades. Porque se todas realmente fossem iguais, como eu saberia a diferença de cada acorde e emoção que cada uma delas transmitia.

O CD de Jack estragaria certamente se o vício prosseguisse, porém, outra descoberta ampliaria espantosamente a quantidade de bandas que eu conhecia. Soulseek - o paraíso dos CDs completos e mp3 raros. Finalmente conheceria sem tantos percalços a discografia completa de várias bandas que tinha curiosidade. Pensava realmente que passava um momento mais feliz e devia precisar de coisas assim. Não houve uma procura racional, porém encontrei The Thrills - banda que faz indie-pop ensolarado cheio de cordas, folk e vocal bastante expressivo. Então fui relativamente feliz nos meses que escutei como um viciado a banda.

Porém, o Soulseek era de fato o paraíso. No meio de tantas descobertas dignas de serem mencionadas aqui se não me falhasse a memória, Wilco se destacou. Folk-rock com toques eletrônicos às vezes... CDs de difícil digestão - principalmente A Ghost Is Born. Melancolia... solos de guitarra de quebrar as pernas... nessa mesma época, pensava ter encontrado a pessoa ideal para mim.

Parece, por assim dizer, que tudo e todos os meus pensamentos giravam simplesmente em torno de amores tolos - que talvez fossem outros sentimentos que não merecessem esta denominação. Porém, é tolice tamanha pensar isso, assim como desmerecer o amor. Existem outras preocupações, outros sentimentos, outras frustrações que não envolvem esta droga que é o amor.

Tendo percebido que todo aquele sentimento era engano, continuei a ouvir Wilco e essa tornou-se uma de minhas bandas preferidas. Pouco depois, voltaria a ouvir Pato Fu, que lançou Toda Cura Para o Mal e desmitificaria a idéia de que Los Hermanos é ruim com 4 - e esta última se tornou também uma das bandas que mais escuto.

Meses depois, descobriria Mombojó, com seu debut Nadadenovo, e me viciaria também.
Em vez de uma banda de cada vez, agora escutava várias - com abrangência de musicalidade inacreditável. Me viciaria também em Super Furry Animals, e depois descobrira Flaming Lips, a situação tornou-se ainda mais crítica. Vieram também Beck, Pavement, Arctic Monkeys (é hype mas é roquezinho bem legal), Death Cab For Cutie, Yo La Tengo, Elliott Smith...
Então percebi que tinha completos dezesseis anos e não via mais a mesma importância na música. Ela tinha se tornado tão essencial quanto vital. Talvez o amor que me faltava. Talvez não.

Talvez música pop seja de fato uma droga.

Sendo assim, uma obsessão. Dessas que não se pode deter - logo que se conhece outra banda, a que era escutada tão devotamente antes é terrivelmente largada. Passa-se então à outra e outra banda...

(É óbvio que esse papo de droga - e o título bem tosco ali em cima - são pensamentos totalmente insanos... então pinça, basta saber que ouvir uma coisa só não basta, há sempre mais e mais... o céu é o limite do mp3.)

Que mole...

2006-05-29T20:39:00.000-03:00

É impressionante ver como de tempos em tempos uma gíria nova (e tosca, a depender de quem opine) aparece.
Um conjunto de vocábulos baianos sempre existiu... as mais bizarras e velhas conhecidas, como "bichinho" - usada como vocativo - já não se usam (ainda bem...).
É a era do "véi". Talvez "véi" e algumas outras expressões que serão faladas aqui não sejam somente baianas, mas de uma faixa etária, não sei bem.
Mas isso pouco importa.

Porque o que realmente surpreende é a forma absurda como certas expressões inexplicavelmente começam a fazer parte do cotidiano de determinado grupo de pessoas.
Vale ressaltar que não existem mais muitas expressões características de uma tribo - até mesmo porque estas pouco a pouco vão deixando de existir. Prova disso é o aumento de pessoas que se dizem "ecléticas". Em um futuro bem próximo, a maioria certamente será "eclética". Pois ser eclético toma então um sentido diferente: em vez de ser aquela pessoa que gosta de vários tipos de música e evita preconceitos, é a que gosta de qualquer porcaria que aparece no mainstream. A explicação desse fenômeno vai além da minha compreensão, porém é fato que todos os que procuram a normalidade (débil, diga-se de passagem) agora gostam de reggae, o que em outros tempos era música de maconheiro (parece que de tempos em tempos tentam desmarginalizar algum estilo musical subestimado...).
Da mesma forma, aumenta o número de pessoas que falam coisas como "que mole". Quando alguém faz algo ruim, ou sofre com ação maléfica alheia, diz-se logo e repetidas vezes: "ah véi, que mole..."
O sujeito que causou o acontecimento (que fez "o mole") geralmente é um "hauley", que tem significado semelhante à otário. "Hauley" também pode ser usado para zombar de amigos, quando fazem qualquer idiotice... diz-se logo: "Seu hauley!"
Onde esses ultrajovens vão parar com suas mentes inventivas? (HAHA)
A probabilidade de exatamente os ecléticos descritos acima usarem essas palavras é muito grande. Na verdade, sabe-se de muitos indivíduos que, não por coincidência, são assim. Talvez sejam os mesmos que idolatram um Nike Shox, ou um boné Von Dutch... entre outras marcas que adquiriram poder de ascendência social nesse meio. Os motivos são os mais manjados possíveis: numa sociedade carente de ideologias coletivas, resta mesmo às massas adotarem padrões fúteis que dão sentido às existências mais imbecis.
Os que pensam que fogem à normalidade geralmente caem na armadilha dos velhos esteriótipos... Emos, metaleiros, punks. Tudo acaba sendo mentira, cópia alheia. Não que haja a necessidade de ser inventivo, original. Mas personalidade e senso crítico (e de ridículo) são fundamentais para não acabar virando um tosco qualquer...

A música... e as drogas.

2006-05-14T17:27:00.000-03:00

Penso em quantas das músicas que ouço e admiro foram feitas devido ao uso de drogas - heroína, cocaína, crack, ecstasy e por aí vai...

Por exemplo, Pete Doherty, ex-Libertines, teria feito Music When The Lights Go Out e tantas outras músicas sem a heroína que ele tanto ama?

Tantas bandas incríveis, como Flaming Lips, fizeram seus trabalhos mais loucos sem nenhum entorpecente?

Certamente seria inocência pensar isso.

E nós, muitas vezes imersos em angústia, solidão, e nas torturas de nossas vidas (vai dizer que tu é feliz o tempo todo?), nos utilizamos de músicas - que possivelmente só foram feitas devido ao uso das substâncias que todos sabem bem quais são - como válvula de escape, e por que não como proporcionadoras de prazer?

É como se os caras das bandas se drogassem por nós.

Manual do crítico.

2006-05-12T23:20:00.000-03:00

Qualquer um pode ser um crítico. Veja como é fácil:

- Ouça um disco.

- Repita quantas vezes for necessário para

- Escreva sobre ele, dando sua opinião. Pode falar que é genial, ou o que mais pensar.

- Antes de escrever seu texto, leia algo sobre na internet mesmo, em algum blog qualquer, e inspire-se.

- Não se esqueça de não fundamentar bem o que você fala. Diga coisas como "tenta copiar algum artista" ou "é desnecessário, pois não inova". Ou então "faz um punhado de canções boas".

- Não pesquise sobre a banda, nem procure entender as letras. Nem mesmo procure entender o motivo do título, nem da capa, nem da ordem que as músicas se apresentam.

- De preferência, baixe e ouça o disco em mp3.

- Tudo depende simplesmente do seu gosto. Se você ouve um CD de rock com misturas eletrônicas e não gosta - principalmente por causa do segundo elemento misturado - esculache o álbum: xingue o vocalista e a banda de bichas transloucadas, e as pessoas que possivelmente ouvem ou ouvirão a banda do mesmo.

Pronto. Pode se orgulhar de si mesmo.

***
É óbvio que esse manual é o contrário do que um crítico deveria ser. Mas é inegável que as características presentes acima estão em muitas das "críticas" da web.
O fato é que, com a facilidade de blogs, qualquer um sente-se apto para analisar qualquer expressão artística - seja um álbum ou um filme.
É verdade que qualquer um pode falar sobre algo com propriedade, desde que estude sobre. É justamente isso que não acontece. Sendo assim, o que se vê na internet são muitas críticas de qualidade baixa - sem argumentação.
Porque cada um pode ter uma opinião sobre um álbum, mas quem disse que alguém quer realmente saber a opinião, pura e simplesmente desvinculada de reflexão e senso crítico?

Nas publicações semanais ou mensais, o problema muda. A crítica é feita muitas vezes de forma séria, mas o pecado cometido é o sensacionalismo. Graças aos críticos, que já anunciaram a morte do rock 1723980 de vezes, a cada ano (ou menos que isso) aparece uma nova banda que "revoluciona" a cena. E daí um novo hype. Seria desnecessário dizer que esta banda poucas vezes é realmente revolucionária?
Outro problema é quando o gosto pessoal interfere na crítica. É óbvio que nenhum jornalismo está imune de parcialidade. Porém, muitas vezes o desgosto pelo estilo acaba por ridicularizá-lo. Por isso, ocorre o mencionado no último ítem do "manual" acima, o que certamente é prejudicial afinal, a obra esbarra no gosto possivelmente limitado do autor.

Mas... voltando aos pseudo-críticos, confesso:
Gosto de posar de crítico. Me sentir capaz, mesmo que tenha escrito uma bela merda. E na maioria das vezes, é isso que acontece - mas pelo menos tenho consciência de que não faço isso bem. O que não ocorre por aí...

Falta de graça.

2006-04-30T21:45:00.000-03:00

(...)
- Tô ficando eufórica.
- Por quê?
- Botei o som alto, tô acompanhando letras, daqui a pouco começo as performances...
- Eu tava empolgado até pouco tempo atrás, mas agora tô ouvindo umas músicas que não conheço... Só não tenho a sua empolgação performática porque não baixa Sidney Magal em mim... (risos)
- Você é sem graça!

Eu tenho a impressão de que quem olha pra mim não imagina o que ouço. Nem o que me empolga, o que me deixa depressivo. Aliás, pode nem imaginar que eu de fato me empolgo com música.

É evidente que eu me empolgo.

Óbvio.

Só não me empolgo com metal, hard rock, hardcore, axé, pagode, essas coisas.
Mas tem tantas coisas que eu me empolgo...

Tipo...

Er...

(Pausa)

O QUÊ?

O novo CD do Flaming Lips me empolga. Pato Fu é totalmente empolgante. Tem uma música do Beck, Girl, que me deixa animado. Arctic Monkeys e Libertines têm músicas que dão aquela euforia, saca?
Mas, na verdade, Super Furry Animals é a banda mais animada da playlist aqui - essa sim arranca perfomances.

(Pausa 2)

COMO É QUE É?

Os outros devem pensar que eu só gosto de música triste. Como Wilco, Los Hermanos e Radiohead (eles fazem muita música triste, mesmo).
Como cada um se empolga mesmo com tal tipo de música, eu também tenho de direito de estar feliz às vezes, ou sei lá... comigo funciona realmente assim: se eu tô mal, ouço música mais triste, se tô bem, ouço música mais animada. Não sigo muito essa regra, mas é algo quase involuntário.

Enfim, NÃO SOU SEM GRAÇA, porra.

Isso lá é coisa que se diga pra mim? Huadhudahushuad.

E agora vai uma performance minha...

Tá no rock? É pra se foder.

2006-04-28T20:37:00.000-03:00

Dia 21 de abril. Ficar em casa no dia do próprio aniversário é muito ruim. O que haveria pra se fazer num feriado à noite (com chuva, muita chuva)?
Olho na internet e descubro: Tiradentes Indie Rock.
Indie Rock. Nossa, realmente a cena alternativa de Salvador está crescendo. Você não sente isso? Eu sentia.
Mas... Onde é isso mesmo? Ah, sim. Calypso Heineken Station. Se o nome não me lembrasse a banda Calypso, tava ótimo (Heineken Station não parece um lugar grande? Ou até relativamente sofisticado?!). E olha só, as fotos do local pareciam muito legais...

ESTRÉIA NO CIRCUITO ALTERNATIVO DE SALVADOR EM PLENO ANIVERSÁRIO!

Tem tudo pra dar certo, hein? O lugar parece que é incrível. É o lugar do indie rock em Salvador... Listado até em sites de outros lugares e tudo. Lugar onde várias bandas já tocaram. Não parecia aqueles inferninhos do rock por aí. As bandas? Ecos Falsos, Mambanegra e Pessoas Invisíveis.

Os ponteiros do relógio pareciam correr freneticamente.

21 horas. Em meia hora chego ao Calypso... meia hora depois que começa tá bom pra chegar, certo?

Ao chegar na referência indicada, passo direto sem ver o bar.

Marcha ré!
.
.
.
MEU DEUS. Aquele era o Calypso Heineken Station. Uma casa feia com um letreiro mal iluminado e um portão com uma grade, fechado.
Fechado? Sim, senhor. Falo com o segurança, o bar só abre às 10 horas. Maldita divulgação do evento. Olho novamente para o sobrado...
Precisa dizer que a noite havia começado muitíssimo bem?

Mais umas três pessoas chegavam ali, a pé. Dois homens e uma garota. Vestimenta? All Star, é claro, todos. A garota vestia uma camiseta de banda. Qualquer banda? Não, The Clash, rapá... Os outros dois vestiam roupas quase normais, eu diria. Brinco na orelha e pá, pareciam até emos.
...O lugar não era indie? Tá certo que eu também não simpatizo com os indies, a vestimenta, nem o gosto por bandas "desconhecidas". Nossa, muito desconhecidas, hein? Chega a ser patético o pseudo indie que gosta de Franz Ferdinand, Strokes, Libertines, Arctic Monkeys. Só banda que ninguém nunca ouviu falar, hein?
Agora eles falavam sobre a programação da MTV. Nossa, até que eles conhecem bandas "indies", haha. "Ai, como eu odeio o Ya Dog! (nem vou me dar ao trabalho de procurar como se escreve este programa) Aquela VJ chata... E aquele cachorro? Ridículo..."
"Ah... essa banda passou na MTV, cara... é legal"
"...Nightwish, véi, copia Judas Priest. Se você comparar as músicas, vai ver que o Nightwish só acelera a melodia e muda as letras..."
Pessoas completamente desprovidas de cérebro. Logo que cheguei, pensei em tentar qualquer tipo de conversa com os três, visto que estávamos na mesma situação: esperando. Mas qualquer pensamento foi eliminado ao ouvir o que eles falavam.

Mais pessoas começavam a chegar. Provavelmente, freqüentadores ou pessoas que sabiam do esquema do local. Merda, merda. Pessoas estranhas... uma menina parecia ter afanado a saia do guarda-roupa da avó... Chegam uns caras de adidas... Indies? Impossível afirmar.

Conversa vai, conversa vem, uma daquelas três crianças empunha um maço de cigarros. Sabe aqueles de menta?
As bandas a essa altura começavam a passar o som lá de cima. Lá de cima? É, cara... A entrada é feia, mas o negócio nem é underground. Quem sabe "onground", HAHAHA.
O pessoal em geral se empolga e empunha mais maços de cigarro. E bebidas... Vai uma cerva aí?

Drogas e Roquenrou. Só faltava o sexo. Onde andaria o sexo, então? Ah, sim... pode esquecer. São indies.
Passa um cara que parece alguém do Kings Of Leon. Uma banda meio chata, por sinal, mas que tem músicas legais, confesso. INDIE!! Mais tarde eu descobriria que o ser é do Ecos Falsos...

Dez e meia, já. Pergunto ao porteiro ou segurança e ele informa que mais ou menos umas 11 horas o lugar abriria.

Achei que não, eu não podia me submeter a isso. Mas até o momento eu sustentava um bom humor incrível para a situação. Estamos aqui e já esperamos tanto, vamos continuar. Quero saber como é esse negócio...

Quase onze horas. Decido descer e olhar melhor as redondezas. Quem sabe algum bar legal por ali...? Naquela situação, até Dinha do Acarajé servia. E bem, havia bares por ali... horríveis. Caminhando até Dinha, percebo o quão deserto aquilo estava. Meia dúzia de pessoas, no máximo, comendo acarajé num ânimo (?!) impressionante. Será mesmo que é isso aqui que aquele povo todo fala que é ótimo?

Voltei então ao Calypso, que acabara de abrir, e entrei. Subindo a escada, um cheiro de mofo... Li que tem ar condicionado, será?

Ambiente escuro, pouquíssimas luzes. Pequeno, muito pequeno... Mais parecia um boteco. O palco? No nível das pessoas. Nada parecido com o que vi nas fotos. Merda, fui enganado. Pessoas entram, sentam nas mesas, encostam no balcão. A banda ainda passava o som. O pensamento mais recorrente desde que saltei do carro: "Que diabos faço aqui?" voltava com mais intensidade. Ah, sim... Depois de toda a espera, queria ir no banheiro, naturalmente. A surpresa? Sim, sim, para ir, tínhamos que pedir licença à banda.

Era de fato um inferninho. Mas "refrigerado". Mentira, a porra do ar condicionado tava desligado. Mas tudo bem, nem fazia calor mesmo...

Peguei uma cerveja. Não sou muito de beber, mas... ocasião especial, algo de bom a noite haveria de ter. Tá certo que cerveja não é boa, mas naquele dia se tornou. E não é que tava bem gelada?

Encostei no balcão e fiquei conversando com meu irmão e companheiro de expedição. A banda finalmente começou e era surpreendentemente legal. Não esperava muito mais de nada ali, e, obviamente, o som era péssimo e o vocal mal se ouvia. Se o som estivesse melhor, dava pra ver que Pessoas Invisíveis não é ruim. Deu até pra curtir... Sem mencionar as moleques que balançavam freneticamente a cabeça, desajeitados. Não que eu não estivesse balançando, confesso. Mas eles tavam naquela atitude meio "rock 'n roll!", sabe?

Devia ter no máximo 30 pessoas ali. Pouco a pouco eu virava uma carne dessas bem defumadas... O show pareceu ter umas seis músicas, eu não tenho certeza.

Quando acabou, fui pegar outra cerva. Pedi licença mais uma vez à banda que desmontava os intrumentos, e fui ao balcão. Ali fiquei esperando por muito tempo pelo começo de Mambanegra. Quando começou, o desânimo era nítido nas poucas pessoas do local. O Calypso é um lixo, e enquanto a pior "atração" da noite tocava, eu ficava olhando uns panos furados presos no teto e um quadro que mais parecia a irmã do Doug (o Doug daquele desenho, lembra? Claro que lembra!) na companhia de Luiz Caldas, o grande ídolo, HAHA!

Olhando uma das mesas, lá estavam nossos "companheiros" que esperaram o bar abrir junto comigo e meu irmão. Sentados despojadamente, mórbidos. Quando a banda acabou de tocar, foram embora, sem ver a "atração" principal.

Ecos Falsos era a última banda que tocaria. Decidi ficar até o final e ver no que dava... A banda parecia tocar músicas iguais - talvez por causa do som. Se o vocal era inaudível, dava pra ouvir a guitarra em volume alto, muito alto, e a bateria. Algumas pessoas dançavam com as mãos de um jeito estranho - como se não fossem dessa década, mas dos anos 80, talvez.

Alguns empolgados exageradamente - sem muito motivo, devo dizer - gritavam o famoso Toca Raul. Não sei exatamente se o show seria melhor se tocassem Raul, mas enfim... Foi curto, muito curto.

E quando acabou, eu já tinha a certeza que deveria ser óbvia. Por Deus, como fui idiota. A cena baiana desse tipo de música cresce, porém jamais se aventure em um bar desses - na verdade, espelunca.
Quer saber? Circuito alternativo que é uma bela merda. São poucas excessões aqui.
Mas o episódio, é claro, serviu de experiência - e muito engraçada, confesso.

Engraçado mesmo foi descobrir que aquela garota (que estava esperando o bar abrir, como eu) era do meu colégio. Estava comprando qualquer coisa na cantina, quando vejo a menina na minha frente, na fila. Branquela, calça folgada, allstar. E ipod daqueles que assiste vídeo. A música que ela ouvia? Juicebox, Strokes.
Salvador é realmente um ovo!

Você que é o roqueiro?!?

2006-04-09T22:30:00.000-03:00

Quando me perguntam isso, a única reação é negar e achar engraçado. Se eu realmente levasse a sério tudo que familiares e amigos falassem, seria um chato.

Uma coisa que com certeza eu não me identifico é com esse esteriótipo pseudo-revoltado dos que se intitulam roqueiros. Usar preto - roupas, lápis de olho, unhas - usar allstar rabiscado (na verdade, não uso allstar)... fora certas modas que aparecem, como ser emo ou indie.
E desde quando se pode realmente determinar a personalidade de alguém pelo que este escuta? Okay, fazer isso é muito freqüente. Mas não faz sentido. Não vejo uma conexão clara que, por exemplo, me caracterize através do meu gosto musical. Gosto de rock (e muitas de suas subdivisões), folk, pop, blues e jazz (estes dois últimos em menor escala). Isso quer dizer que sou um pseudo-revoltado ou um intelectual que é afixionado por luaus e que possivelmente gosta de dançar?
Definitivamente não.
Mas tem gente que insiste em se caracterizar - e até os outros - por um gosto musical. Tem gente que crê realmente que as bandas, filmes e livros que as pessoas gostam que definem o que elas são - e se elas são cool, né? Tá tudo errado.

Pensando bem, quem segue qualquer esteriótipo submete a própria personalidade a este. É uma alienação, óbvio.

Seria pretensioso também se eu dissesse que não estou alienado.
Devo ser qualquer coisa aí. Menos roqueiro.

HAHAHAHAHAHAHAHAHAHAHA!!!!

2006-04-02T19:27:00.000-03:00

PRIMEIRO DE ABRIL, OTÁRIOS!
PEGUEI VOCÊS!
.
.
.
Sim, sim, eu sou lesado. Mas é porque o dia tava acabando e eu não tinha enganado ninguém... Na verdade, esse ano ninguém deu bola pro primeiro de abril.
Tá certo que enganar pessoas nesse dia é meio infantil. Mas... nem ligo.

O mundo poderia ser mais infantil de vez em quando. É estranho perceber que até mesmo nessas datas todo o espírito ingênuo vai se perdendo.
E eu devo mesmo ser retardado.

It's over, little candies.

2006-04-01T21:40:00.000-03:00

Acabou isso aqui. É isso mesmo, é o fim. 'Tá fazendo o que aqui? Te manda... Tenho muito o que fazer para ficar escrevendo em blog.
E a história desse espaço acaba aqui mesmo, do mesmo jeito que começou - sem deixar marca alguma no mundo. Um fracasso. Um enorme fracasso.

A Insustentável Leveza do Ser.

2006-03-13T22:11:00.000-03:00

Eu pensava que já tinha visto uma boa gama de filmes ruins. Eu pensei que nada pudesse ser pior que Sexo, Amor e Traição, A Casa de Cera ou Pânico na Floresta.
Nossa, como eu estava redondamente enganado.

NADA é pior que A Insustentável Leveza do Ser. É claro que já ouvi falar bastante do livro, mas, convenhamos, adaptações para filme podem ser magnânimas ou deixar a desejar. No caso desta, segue-se aí, da forma mais hedionda, a segunda opção - se é que o livro que não li é realmente bom. Chato, o filme se arrasta durante suas quase três horas. A história lida na sinopse me pareceu interessante, sexual, dramática. No final das contas, o que se vê são moças peludas demais - tá certo que elas não são feias, uma delas é bem gostosinha -, um cara fodão que consegue todas as mulheres que quer e não quer (não há nada que dê mais raiva que isso. O que diabos esse cara tem, afinal? Nem dinheiro é...), um contexto político que se arrasta e perde o foco, seqüências deveras interessantes (como a que eles falam que um canalha é reconhecido só de olhar a face)... e tudo isso num ritmo muito, muito lento. A principal reflexão do filme, que é o fato de não ser possível levar a vida da forma mais leve e sem compromissos - livre de ideologias - se arrasta e acaba se tornando cada vez desinteressante, devido à chatice extrema da película. Mas até que o filme consegue discutir sobre a insustentável leveza do ser, realmente... Entretanto, nada tão surpreendente.

Agora eu me pergunto: de que adianta falar disso tudo? Afinal, depois de já foi apontado, vocês só veriam esse filme caso gostassem de tosqueira das brabas. E, convenhamos, tosqueiras brabas pulam aos olhos em filmes de terror. Se algum doente gosta de ver o tipo de filme mais clichê, está bem servido - e dispense A Insustentável Leveza do Ser, por favor.

Particularidades?

2006-03-11T17:32:00.000-03:00

Há certas coisas que às vezes penso que só eu faço. Pode ser pretensioso, mas fica difícil imaginar que alguém gasta tempo pensando nas mesmas baboseiras que eu.
Dia desses, durante uma aula qualquer de Física (não é de espantar que eu estivesse distante dali), me pego escrevendo todos os nomes de todas as bandas que eu escuto pelo menos meia dúzia de músicas e gosto de verdade. A conta toda deu cerca de quarenta bandas. Depois eu imaginei como seria bom gostar de bandas que começam com as vinte e seis letras do alfabeto - até z, sabe? Ou descobrir bandas boas em locais totalmente estranhos para mim, ou, supostamente, sem música boa. Como a Rússia, ou a Colômbia, talvez...
Mas logo pensei no que havia de tão legal em conhecer todas essas coisas. Ou se as sete letras do alfabeto que me faltam fariam realmente alguma diferença na minha vida.
A resposta é bem óbvia: não!
Que certas bandas entram na nossa vida e conseguem fazer dela melhor é inegável. Mas... a inicial delas?

Mas ah... Quem não gosta de umas besteiras? Futilidades aqui e ali não fazem mal..

(Já presumo que todo mundo vai ter alguma "particularidade" - se não a mesma que a minha. Ok, com tanta gente no mundo, certamente há alguém que pense o mesmo tipo de imbecilidade - e o principal: não julgue imbecilidade.)

Não é questão de abstrair...

2006-03-08T22:59:00.000-03:00

Nossa. Faz quase um mês que eu não venho aqui. Nesse meio tempo, passou o carnaval, a escola de samba patrocinada pelo governo da Venezuela (Hugo Chavez, sacou velhinho? Um dos caras que quer integrar os países da América Latina...) ganhou, Katilce dançou arrocha com Bono Vox (que depois foi cantar o refrão "e aí... chupa toda" na maior festa popular (hein?) do país, o carnaval baiano), e virou celebridade no Orkut... fui taxado de chato ao criticar a pobreza das letras de axé por algum comentarista anônimo. Deletei o post em que fazia isso por não gostar do mesmo, independentemente do incidente ocorrido.

Eu continuo me achando limitado, sem criatividade.
Besteira, talvez. Há tantas coisas pra se falar que não precisam de tanta abstração...

(Ok. Isso aí era só para disfarçar que, na verdade, o blog não está sendo atualizado devido à preguiça extrema. E não (somente) pela má distribuição do tempo...)

Errado!

2006-02-09T22:01:00.000-03:00

Não há nada mais irritante quando se está tranqüilo em casa, e o telefone toca. É impressionante como, nessas ocasiões, as chances de ser algum desocupado passando trote ou alguém ligando errado aumentam.
Pois bem, aconteceu, e como nunca tinha ocorrido:

- Alô?
- Alô, é da casa de Nelsinha?
- Não. Você ligou pra que número?
- ...Liguei pra Salvador... Quem tá falando?
- Olha, você deve ter ligado errado. Não tem ninguém com esse nome aqui.
- QUEM TÁ FALANDO?
- Não te interessa! Eu com certeza não te conheço.
(...)
- Ah, desculpe... acho que liguei errado mesmo.

(Segundos depois...)

- Alô?
- Alô, Nelsinha?
- Não, você ligou errado.
- Quem tá falando?
- O demônio!
(Tu, tu, tu...)

P.s.: o Do Asfalto aqui definitivamente não vai acabar.

Retificando e divagando o óbvio.

2006-02-05T02:23:00.000-03:00

Nada do que mencionei no outro post é incrível. O problema, mesmo, é que eu sou muito volúvel, e o modo como estou muda muito constantemente. Não há revoluções mentais, nem nada disso. O estado de espírito influencia muito as ~~merdas~~ coisas que eu escrevo.
Sendo assim, eu sempre acabo me arrependendo de ter posto uma frase, ou até o texto inteiro. Porque depois, quando a consciência vem, tudo parece artificial - alguém que não sou eu.
Mas pensar isso é tolice. Textos que falam do próprio autor que escreveu são bastante suscetíveis ao humor do momento. Logo, eu não devo me importar em ridicularizar ou retificar certas coisas já escritas. Afinal, nessa esfera dos blogs, post que sai da primeira página é post morto. Logo será este o destino do post anterior - e desse aqui, é óbvio.

Amanhã minhas férias terminam. E aí vocês perguntam: "E daí?"

É, pessoas, a não ser que me acometa de uma loucura ou critividade repentina postarei aqui com freqüência.

Esse blog teria dado certo, não fosse pela limitada cabeça do dono.
Mas, certamente, ainda não é o fim.

Por quê?

Eu gosto muito disso aqui... gosto de blogs, de escrever, principalmente. Não sei muito o motivo de ter criado essa admiração pela escrita - afinal, eu quase nem leio nada. Tendência natural? Não vale a pena pensar.
Até uma outra ocasião.

P.s.: Eu tenho que tirar da cabeça a idéia de que é ruim pensar sobre as coisas. Se bem que, para indivíduos confusos como eu, pensar é um dos fatores mais decisivos para que eu desista de fazer as coisas que, instintivamente, faria. E não seguir os instintos nas horas devidas frustra. Bastante.

P.s.²: Acabo de perceber que a professora de História realmente está correta. Sou extremamente prolixo ao escrever.

Tempo, tempo, mano velho...

2006-01-24T22:55:00.000-03:00

É incrível voltar aqui e não ter o que dizer. Dá aquela sensação de que você não tem nada pra expor, nenhuma idéia a comentar.
Como aquela propaganda que tem passado na televisão, acho que da ANJ (alguma associação dos jornais, acho), me deixa pensando sobre isso. (Pra quem não viu, passa uma foto de algo que acontece, e são impressas várias linhas ao lado. No final das linhas, vê-se a seguinte frase: "Tenha uma opinião. Leia jornal.")
Não ter o que falar chega a ser vergonhoso, analisando que há tanta coisa acontecendo no Brasil e mundo que se pode comentar. Mas o problema é que eu não tenho opinião por quase não saber das coisas.

Sou um reles sem conteúdo.

Gramática.

2006-01-14T20:56:00.000-03:00

Tevê nova reinando na sala. Pai e filho assistem o noticiário de esportes. A repórter diz que o vencedor brasileiro de iatismo Robert Scheidt sairá da categoria Laser, deixando assim outros vencerem os campeonatos brasileiros, quando não mais que de repente, o pai dirige-se ao filho:

- Campeonatos brasileiros... brasileiros? Não é campeonatos brasileiro, não?
- Não, tá certo. Campeonatos brasileiros. Já que brasileiros está caracterizando campeonatos. No português, o adjetivo concorda com o substantivo, ao contrário do inglês. Imagine se em vez de brasileiros estivesse bonitos. Concordaria com o substantivo campeonatos, certo?
- Meu filho, existem governos municipais e estaduais mas federal é um só! Não muda o número.
- Hm... (?)
(...)

Só pra salientar, eu sou o filho. E eu devia me importar menos com coisas assim, como gramática - que, logicamente, não sei todas as regras. Ou não.
É certo que as pessoas (generalizando, obviamente) não sabem nem seu idioma direito. Não falo isso por causa da história relatada, mas pelos absurdos que se ouve por aí.

O Grito - Edward Munch
É, talvez eu deva importar-me, sim.

Vou cobrar com juros. Juro!

2006-01-10T22:36:00.000-03:00

Eu quase não saio,
Eu quase não tenho amigos,
Eu quase que não consigo
Ficar no interior sem viver contrariado

Viajar é gostoso. Mas depende bastante do lugar e do estado das estradas pelas quais passamos (péssimas, diga-se de passagem).
E, apesar de saber o quão ridículo é parodiar um drama real (como o do êxodo rural dos sertanejos) retratado na canção Lamento Sertanejo, de Gilberto Gil, o fiz.
Porque lá mesmo eu estava a cantar a música fazendo essa pequena adaptação, que lhe altera completamente o sentido. Faz sentido é para mim.

Mas pelo menos esses quatro dias tediosos (e ao som de Jota Quest e outras bandas que considero insuportáveis) me fizeram melhor no buraco. Ou sei lá como chamam esse jogo de baralho em outros locais.

P.s.: não gosto de Lamento Sertanejo, nem muito de Gilberto Gil.

Prediletos da casa - 2005

2006-01-02T23:20:00.000-03:00

Passou Natal, 2005 acabou e agora a data já mudou. Ê.
E eu decidi fazer uma daquelas listas bobas do que teve de melhor no ano que passou. O problema é que eu não sei falar de música muito bem. Só ouvir.

1. Los Hermanos - 4
Esse CD mudou a idéia que eu tinha do Los Hermanos. Trabalho instrospectivo, com letras poéticas e melodias perfeitas para se contemplar. Bastante diferente do que eles faziam no CD anterior, principalmente pela presença mais intensa da mistura de rock, samba e bossa - qualquer comparação com monstros da MPB é puramente preguiça. Só de ouvir "Dois Barcos" dá para ter uma noção do que vem depois. Essa música, aliás, é uma das melhores deles, na minha opinião.

2. Wilco - Kicking Television
CD gravado ao vivo em Chicago, de uma de minhas bandas preferidas - que conheci quase a discografia inteira esse ano também. O CD é um resumo de todos os bons CDs do Wilco, com algumas inéditas - como a música que dá título ao CD, Kicking Television. Não há muita diferença das versões ao vivo para as originais, mas o show é tão bom, que só de ouvir emociona. E eu não tenho vergonha de falar isso.

3. Super Furry Animals - Love Kraft
Embora cheio de baladas repetitivas (Back On A Roll, Cloudberries, por exemplo), as músicas boas desse disco o salvam. Faltou um pouco de energia nesse novo CD do Super Furry Animals - que foi mixado no Brasil, por isso a capa mostra uma favela da rocinha estilizada - no entanto, Zoom!, Atomic Lust, Ohio Heat, Frequency, Oi Frango e Cabin Fever mostram que a banda não perdeu o fôlego, fazendo mais um CD parcialmente foda - e isso é mais que suficiente. Porque as músicas "ruins" nem são tão ruins assim, vai.

4. Pato Fu - Toda Cura Para Todo Mal
O mais recente CD do Pato Fu prova, mais uma vez, que ainda existe vida inteligente no pop, principalmente pelo teor crítico nas composições. Mais uma vez eles divagam sobre a crença em Deus (como fizeram em 2001 no Ruído Rosa) nas opostas Uh uh uh, lá lá lá, ié ié! e Sorte e Azar. As letras, quase sempre bem rimadas, grudam na cabeça por semanas - mas não, de forma alguma isso é chato. Destaque para Amendoim e Agridoce.

5. Jamie Cullum - Catching Tales
Meio jazz, meio pop, soa brit-rock algumas horas. É o terceiro álbum desse jovem inglês - e o único que eu gosto. Canções boas para ouvir e cantar junto a qualquer hora, embuídas de um requinte imensurável. Destaque para London Skies, Photograph, Catch The Sun e My Yard.

Outros álbuns bons:

• Amos Lee - Amos Lee
• Coldplay - X & Y
• Jack Johnson - In Between Dreams

...Quer saber? Música é pra ouvir mesmo e não para falar.
Mas tentar ser crítico de algo alguma vez é legal. E o resto que se dane.

Gramado.

2005-12-21T00:33:00.000-03:00

A casa está cheia de flores e você nem percebeu...

Sonolência dá vontade de escrever. E antes que eu fique a cambalear, ponho aqui o que estive pensando, embora não consiga arrumar as idéias direito.
Foi-se mais um dia em que reclamo de minhas férias. Acordar tarde, comer, ouvir música, passar horas na internet, comer, e... ócio, ócio, ócio! cansa? Pra mim, sim.
O mais ridículo talvez seja o fato de ter passado um semestre inteiro reclamando das aulas, na esperança que chegasse logo o descanso.
Dei-me conta que nunca me dou por satisfeito. Aliás, eu queria conhecer algum ser humano completamente feliz com sua vida.
Insatisfação só pode ser intrínseca o ser humano. Ou pelo menos a mim.
E cá fico imaginando: isso é bom ou ruim?

Por um lado, estar sempre satisfeito com o que se tem é o primeiro passo para a estagnação, a falta de experimentação. Mas reclamar eternamente da vida muitas vezes ofusca tudo que há de bom nela, tudo que já foi conquistado, causando uma possível baixa auto-estima e falta de estímulo para continuar vivendo.

Fica mesmo a certeza que o meio termo é, boa parte das ocasiões, o melhor caminho.

Quitanda.

2005-12-18T16:41:00.000-03:00

A maioria dos sonhos tem um preço. Se alto ou não, é a gente que quantifica.
Sei que o preço do meu quitarei daqui a uns anos. Mas que importa? Se por tudo na vida pagamos algo?
Dizer que devo viver e pagar cada coisa no seu devido tempo é apenas por no papel o que deve ser um dos meus pensamentos mais úteis, na seara de idéias vãs.
Meu irmão hoje fez a prova da segunda etapa do vestibular. É lógico que torço por ele - mas creio que ele não precise de sorte. Um bom resultado será apenas o fruto do esforço dele - pequena parte do preço que ele vai pagar, afinal, entrar na faculdade é apenas uma das muitas barreiras que aparecem na vida.
De vez em quando sinto medo pelo meu futuro, um medo comedido do mercado de ações que é a vida. Tantos preços, cotações, quantificações, desvalorizações, pagamentos, dívidas...
Mas de que vale pensar nisso?

Deixa o amanhã e a gente sorri...

O céu, o sol e o mar.

2005-12-17T22:13:00.000-03:00

Era mais um dia
Um dia de céu azul
É um dia claro
Um momento raro
Pra quem é do asfalto
O sangue não é azul
É vermelho como o sol
É o sangue novo
Que nasceu do pó
Sem dizer a que veio
Se achando o tal
Mas fazendo tudo igual
Barato para um fim
Astúcia sufoca o peito
O medo e a contravenção
Caminho por ruas, bifurcações
Mas no fim da minha rua
Tem areia branca.

Porque Mombojó tornou-se especial pra mim. Ouvir os arranjos e cada instrumento soar nos fones de ouvidos dá vontade de sambar, de ser feliz.
Aos que não conhecem a banda, vale ressaltar que a letra de "O céu, o sol e o mar" foi de grande influência para o nome desse blog.
Essa já é a quarta tentativa de fazer um bom blog. Isso porque é meio complicado ser adolescente e fazer o blog soar menos clichê. Aliás, o principal é ter o que falar.
Aqui tecerei considerações sobre mim, o cotidiano e a vida quase da melhor forma que sei. Porque é difícil saber os limites do que se pode oferecer.